“我为你办画展。”

“我帮你澄清所有的事情。”

“我把阮曼的股份，全都转给你。”

“我把我的一切，都给你。”

“我们……重新开始。”

他以为，他“扫清”了障碍。

他以为，我还在等他来“拯救”。

我停下了手中的动作。

“乔野。”

“嗯？”

“我明天，出院。”

他愣住了。

随即，脸上露出了狂喜。

“真的？”

“太好了！晏熹！我就知道！”

“我来接你！我们……”

“你不用来。”

我打断他。

“为什么？”

“我不需要你来‘接’。”

“我的主治医生，上个星期，就已经批准我出院了。”

“上个星期？”

他的笑容，僵在了脸上。

“在你开新闻发布会之前？”

“对。”

“我这几天没走，只是在等我的画，全部打包好。”

“我不是因为你‘解决’了阮曼，才出来。”

“我早就可以出来了。”

“我出院，和你，和你做的任何事，都没有关系。”

他脸上的血色，一瞬间褪得干干净净。

他终于明白了。

他的“拯救”。

他的“澄清”。

他的“补偿”。

在我这里，屁都不是。

“你……”

“乔野。”

我看着他。

“我不需要你的澄清。”

“我的画，就是我的澄清。”

“我也不是在等你。”

“我是在等我自己，痊愈。”

“现在，我好了。”

13

半年后。

一家市中心的小画廊。

我的第一次个人画展。

《笼外》。

画廊里，挤满了人。

有头发花白的艺术评论家。

有拿着相机的年轻博主。

有揣着支票本的收藏家。

我正在和一位法国来的策展人，讨论下一站去巴黎的档期。

我看到了他。

乔野。

他站在最不起眼的角落。

穿着一件普通的黑色高领毛衣。

他瘦得厉害，眼窝深陷。

没有了往日的精英光环。

他只是安静地站着。

看着我。

不，他是在看画。

他从第一幅看起。

看我大学时，那些充满灵气的、明亮的画。

看我被他“修正”时，那些压抑的、商业化的“作品”。

看我住院后，那些扭曲的、挣扎的《囚笼》系列。

他也看到了那幅《合伙人》。

他的脚步，在最后一幅画前，停了很久。

那幅画。

是展厅里最大的一幅。

也是我离开疗养院后，画的第一幅。

画上，没有扭曲的线条，也没有木偶。

只有一个女人。

我。

我推开了那扇印着“疗养院”的、厚重的白色铁门。

门外的阳光，金黄，刺眼。

门内的病房，一片黑暗。

而我的手里，握着一支画笔。

画笔的笔尖，正点亮了那片黑暗。

一个记者，举着话筒，挤到了我面前。

“晏小姐！晏小姐！”

“我是《城市艺术》的记者！”

“请问这幅压轴的画，是代表您彻底走出了过去的‘阴影’吗？”

我从乔野的方向，收回了目光。

我看着记者的镜头。

笑了。

“不。”

“它代表。”

“我出院了。”"}